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Rodalies de Sants

9 de la noche. Estación de Sants. Deambulo, observando nervioso las pantallas. Son demasiadas para un chaval de pueblo.

También son demasiadas las luces, las personas de rostro ajeno, las voces mecánicas, los cruces y choques de maletas. Pero sobre todo, son demasiadas las prisas. Cualquiera que no se mueva al son trepidante de la ciudad queda atrapado, paralizado ante la maraña envolvente de la prisa.

Estación de Sants.
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Movimientos certeros. Giros inesperados. Dedos que sacan billetes, piernas que cruzan compuertas. Ojos que pierden la vista. La prisa devora lo humano, hasta acabar con el ser. La prisa se mueve, saltando de cuerpo en cuerpo, contagiándonos a todos. La prisa invade, asfixia.

¿Cómo preguntar, entonces, a alguien enfermo de prisa? ¿Cómo hacer frenar, sin que descarrile, a ese expreso urbanita de bolso y auriculares? ¿Cómo salir ileso de un encuentro con el tiempo? Seguí caminando en busca del cercanías, y me detuve desesperado frente a una pantalla, implorando en mis adentros. Parecía que nadie pudiera verme.

En esas apareció un abuelo, muy enfermo ya también. Entre las máquinas, como anguilas en las aguas, sus dedos se movían rápido. El viejo buscaba monedas olvidadas, pero se paró conmigo. Debió verme perdido, sólo entre paneles. Debió verme vivo.

Cuando le mostré mi billete, se le humanizó la cara. Empezó a hablarme despacio, y tranquilizó sus pies. Era un falso catalán, un barcelonés de pueblo. Llegó allí con pocos años. Llegó hace demasiados. Conocía muy bien mi tierra, que también era la suya. Él nació en Los Palacios, que también es de Sevilla. Era un emigrante pobre, de los que perdió la vida. Por que la vida se escapa, pronto si vives con prisas.

Qué paradoja del tiempo, correr y nunca llegar. Qué paradoja la vida, marcharte y no regresar.

Por Miguel Ángel Laguna.

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